Форма входа
Читем онлайн Башни и сады Вавилона - Дмитрий Лекух
Шрифт:
-
+
Интервал:
-
+
Закладка:
Сделать
Я, стараясь нести начинающую звенеть голову как можно аккуратнее, осторожно укладываюсь на подушки.
– Там, – спрашиваю, – что-то серьезное?
Он кривится.
– Да в принципе ничего особенного. Не считая того, что весь рекламный рынок на ушах стоит, разумеется. Звонков – шквал. Секретарша уволиться грозится. Даже те звонят, о ком уже давно и думать забыл. Все спрашивают, чем можно помочь. Идиоты. Вот уж не думал, что в нашем циничном огороде возможны такие искренние, блин, переживания…
– И что отвечаешь?
Он жмет плечами.
– Что у нас все в порядке, разумеется. Что ранение, слава богу, легкое и ты уже скоро выпишешься. А финансовое состояние фирмы вполне позволяет оплатить твое лечение от пуль и от стресса в любой точке земного шара. Что менты вместе с нашей службой безопасности уже повязали исполнителя и обязательно, по любому, выйдут на заказчика. А что я им еще могу ответить? Добрые-то они, знаешь, добрые, конечно. И сочувствуют тебе абсолютно искренне. Но если возможность такая представится, отгрызут кусок нашего с тобой пирога на рынке и даже, суки, не поморщатся. Как только почувствуют малейшую слабину. Ничего личного, только бизнес, сам понимаешь.
Олег снова поворачивается к окну и начинает барабанить по мокрому стеклу кончиками пальцев.
Когда-нибудь он меня все-таки достанет этой своей дурной привычкой.
Ну сколько ж можно-то, в конце-то концов?
Да еще и дождь этот треклятый за окном никак не успокоится.
Шумит и шумит…
– Понимаю, – кривлюсь я в ответ, – или ты думаешь, я забыл, с кем и где я работаю? Такое хрен забудешь. А забудешь, так сразу напомнят, тут у нас все просто, без разговоров. И за примерами далеко ходить не надо, все тут, под рукой, что называется. В тот день, когда Юра Заполь от рака умер, я как раз на какой-то тусне был, на плейбоевской. За городом. Так вот, когда о его смерти народ узнал, так сразу – шу-шу-шу по танцполу. Как волна проходит приблизительно. И – все. Пошушукались еще чуть-чуть, да и давай дальше колбасится. Помер типа, да и хрен с ним. А Юра, кстати, царствие ему небесное, – не мне чета. Отец-основатель российского рекламного бизнеса, можно сказать. По крайней мере, «один из». Половина этой шантрапы, что в день его смерти на той тусне в танце билась да виски халявные жрала, считай в чем-то – его ученики. Так что, кое-кто о моем здоровье, может, и искренне беспокоился, когда тебе в офис названивал. Но большинство просто тупо информацию качало из первых рук, так сказать. Ты сигарет, кстати, не догадался мне принести?
Он продолжает стучать подушечками пальцев по стеклу, молчит.
Потом поворачивается:
– Сигарет я тебе, разумеется, принес. Они в сумке вместе с апельсинами и прочей хренью, что больным полагается. Только перед тем как их отдавать, все-таки хотел поинтересоваться: тебе курить-то можно? Или меня потом Аська пришибет чем-нибудь тяжелым за то, что я эту дрянь никотиновую сюда приволок? За ней-то уж точно не заржавеет. Так что смотри, честно отвечай. В твоих же интересах. Потому как один на голову больной акционер, – это еще полбеды. А вот когда оба – это уже перебор, я почему-то так думаю.
Я усмехаюсь:
– Аська может. Но курить мне и вправду разрешили. Только аккуратно и совсем в небольших количествах.
Он по-птичьи наклоняет голову, жует губами, внимательно меня рассматривает. Причем, скотина такая, смотрит преимущественно прямо в глаза.
Я – выдерживаю.
– Похоже, не врешь, – вздыхает. – Тогда сигареты из передачи не вынимаем. Еще что-нибудь нужно?
Я закрываю глаза.
– Обязательно нужно. Мой мобильный с подзарядкой. Завтра, когда в себя немного приду, – ноутбук. W-Fi здесь, конечно, вряд ли имеется. Ничего, в инет через мобилу выйду, если что. Возможно, небольшой телевизор. Ну а книги мне жена подберет, я ей в этом вопросе почему-то доверяю чуть больше, чем тебе, валенку. Вроде – все.
Олег скребет затылок, достает из портфеля записную книжку, что-то там быстро записывает.
– Точно больше ничего не надо?
Я вздыхаю:
– Надо, Олег. Очень надо. Врача позови, пожалуйста. Или медсестру, на худой конец. Только чтоб с обезболивающим. А то башка опять так раскалывается, что еще полчаса и сдохну к чертовой матери.
Олег смотрит на меня оценивающе, потом качает головой, быстро идет к дверям, цедит сквозь зубы что-то вроде:
– Мудак, сразу сказать не мог…
И – исчезает.
Мне, собственно говоря, по фигу.
У меня в башке опять вовсю звонят в колокола и поют евхаристии.
Точнее, в один колокол звонят.
Самый тяжелый такой, хрен его знает, как он там у них называется.
Который ниже всех звенит.
Медленно так: бум-м-м… бум-м-м… бум-м-м…
И так же неотвратимо.
А потом в палату вбегает заполошенный Викентий, и я снова чувствую его нервные, как у музыканта, пальцы у себя на предплечьях. Потом руку стягивает тугой резиновый жгут, в вену с медленным хрустом погружается холодная сталь иглы, и я сразу же вырубаюсь.
Просто – как свет выключили.
Точь-в-точь как в прошлый раз.
И – все дела…
Глава 12
В давние времена в городе Уруке царствовал Гильгамеш. Это был настоящий богатырь – на две трети бог и только на одну треть человек.
По сравнению с ним лев казался котенком.
«Мифы народов мира»…Тяжелая и ленивая океанская волна неторопливо выносит мое тело на раскаленный, ослепительно белый песок.
Он такой горячий, что по нему просто невозможно ходить босыми ногами.
Только – бежать, а еще лучше – лететь.
Но летать я, к сожалению, почему-то не умею… Поэтому у меня только два варианта: либо нырять обратно, в изумрудную прохладную тяжесть неторопливой, по-океански размашистой волны, либо быстро бежать под нависающие над пляжем пальмы, где в благодатной тени прячутся покрытые тростниковыми матрасами самодельные деревянные шезлонги, и откуда приветливо машет рукой изящная, немного по щенячьи нескладная и голенастая женская фигурка.
Жена.
Моя вечная девочка.
Она выглядит отдохнувшей, помолодевшей и загоревшей, и я снова понимаю, как сильно на самом деле люблю эту фантастическую в своей нескладности и бешеном, неженском упрямстве стервозу.
…Я выбираю второй вариант и сразу же просыпаюсь.
За окнами темно, холодно и сыро, там шумит вечный осенний дождь, а палату освещает тусклый огонек матового стеклянного ночника, горящего прямо над моей кроватью.
Хорошо хоть, что голова не болит.
В смысле – вообще не болит.
Я уже, оказывается, и забыл, что так бывает.
И что это так хорошо на самом-то деле…
На электронных часах над входной дверью горит «18.06».
А на тумбочке у кровати лежит небрежно брошенная на тонкую, поцарапанную в бесчисленных командировках, серую папку ноутбука угольно-черная плоская коробочка мобильного телефона, пока что отключенного.
Композиция, блин.
Этюд в темных тонах.
Спасибо, думаю, Олег Петрович.
Расстарался.
А телевизор, кстати, где?
Забыл, что ли?!
А, нет.
Вон он, в углу, на второй тумбочке устроился.
И судя по уютно горящей красной кнопке на панели управления, уже давно и надежно подключенный.
И наверняка даже антенна уже настроена.
Если Олег Петрович уж за что и берется, то берется всегда более чем основательно…
Включаю мобилу, набираю его намертво вбитый в памяти номер.
Трубку берут сразу же, на первом гудке.
Будто ждал.
– Привет, – говорю, – старый. Извини, что так получилось. Ну, в смысле, что договорить не получилось. Сорри за тавтологию…
Он деловито и почему-то чуть самодовольно хмыкает.
– Что, очухался? Врач говорил потом, что то, что с тобой на моих глазах происходило, это вполне нормально и укладывается во все возможные медицинские рамки, но я все одно чуть не поседел за эти пятнадцать – двадцать минут. Противное это, оказывается, зрелище, когда прямо у тебя на глазах человек отъезжает…
– Я тебя тоже люблю, – пытаюсь усмехнуться.
Несмотря на то что голова, как я уже говорил, практически не болит, самочувствие все равно херовато.
Слабость.
Понятное дело…
– Тут еще вот какое дело, Олег, – вздыхаю я. – Я еще при встрече хотел сказать, но, как ты говоришь, «отъехал». Надо бы о парнях позаботиться. И об их семьях. И того, который погиб, и того, который выжил. А то за мной должок…
В паузу, неожиданно возникшую в телефонном разговоре, снова врывается шум дождя, сдобренный отдаленным собачьим гавканьем.
На этот раз эти звуки явно с его стороны.
У меня-то окно закрыто, а вот он, похоже, на улице.
С собакой гуляет.
С доберманом своим ненаглядным.
С вполне подходящей для хозяина-финансиста кличкой Бакс.
Самое смешное, что его так не Олег называл.
В клубе еще, где он эту тварь щенком выбирал.
Милый был, кстати, щеночек, ничего не скажешь.
Пока не вырос.
Ага.
Там такая родословная, что многие графья позавидуют…
На этой странице вы можете бесплатно читать книгу Башни и сады Вавилона - Дмитрий Лекух бесплатно.
Похожие на Башни и сады Вавилона - Дмитрий Лекух книги
- Французское завещание - Андрей Макин - Современная проза
- Явление чувств - Братья Бри - Современная проза
- Праздник похорон - Михаил Чулаки - Современная проза
- ПРАЗДНИК ПОХОРОН - Михаил Чулаки - Современная проза
- Остров Невезения - Сергей Иванов - Современная проза
- Москва-Поднебесная, или Твоя стена - твое сознание - Михаил Бочкарев - Современная проза
- Нам не прожить зимы (сборник) - Александр Кабаков - Современная проза
- Кипарисы в сезон листопада - Шмуэль-Йосеф Агнон - Современная проза
- Подснежники - Эндрю Миллер - Современная проза
- Темные воды - Лариса Васильева - Современная проза
