Форма входа
Читем онлайн Прямая линия - Владимир Маканин
Шрифт:
-
+
Интервал:
-
+
Закладка:
Сделать
Я сидел, уткнувшись в бумаги. Костя тронул меня за плечо.
— Давай походим. Подумаем немного. Хорошо? — Он принялся ходить по лаборатории, делая круги у наших столов, а я отправился в коридор.
4Я ходил по коридору и курил. Было сделано так много, теперь еще какую-то капельку. Капельку!..
Вдруг я увидел полуоткрытую дверь кабинета Неслезкина. До этого я ничего не замечал, плавал в синем сигаретном дыму. Я быстро вошел.
Мне показалось, что Неслезкин умер. Он лежал на полу, ноги его были босы, а рядом висела, свисала со стола и уже не качалась телефонная трубка. Она, видно, вырвалась у него из рук, и полетела на пол, и теперь висела, на ладонь не доставая пола.
Я усадил старика в кресло, придвинул стулья.
Я увидел, что ему легче: щеки его порозовели, он глубоко дышал, вздымая грудь. Я подумал, что это от моего, может быть, старания. И еще попрыскал на него водой из стакана, и теперь он лежал на стульях во весь рост, как на вокзале, и будто бы все было нормально.
Но в себя он не приходил. Видно, уже уходя со всеми, он почувствовал себя нехорошо, решил отлежаться в своем кабинете, разулся и… Может быть, приступ, может быть, просто поскользнулся.
Я смотрел на него, короткого, толстенького человека с большими залысинами, пропустившего через сердце войну, смерть жены, детей и послевоенную беду. Внешне в нем осталось от прошлого совсем немного: лицо и чужой, словно приклеенный холодный голос, который сначала и меня и Костю просто выводил из себя. Он был добрый пятидесятилетний старик, с жидкими волосами у залысин, с усталым, отработавшим свое сердцем. В нем угадывалось, что был он когда-то одаренным на редкость. Говорили, что он пьет. Говорили, что по вечерам он играет на балалайке.
Быстро, как сумел, я привел девушку-врача из нашего медпункта, что этажом выше. В белом халатике и в очках.
— А-а… Неслезкин. Знаю, — бойко и как-то холодно заговорила она. — Алкоголик.
— Он не алкоголик, — залепетал я. — Он излечился. Если хотите, бывший алкоголик.
Она пожала плечиками:
— Я не вижу, чтобы он вылечился. Страшного ничего нет, молодой человек… Скажите его домашним: полный покой денька на два. Бюллетень мы оформим здесь…
Мне показалось, что она сейчас уйдет.
— Подождите… Да не спешите же, девушка! — сказал я, еле сдерживаясь. — Это не подходит. У него дома никого нет.
— Совсем никого?
Она продолжала:
— Возьмите его к себе вы, ничего страшного. Это ваш долг, в конце концов. Есть же у вас домашние… мама…
— Мама работает, как и я. И она на Урале.
— Что за юмор? — рассердилась она. — Но есть ведь у вас кто-нибудь?!
— Только вы, девушка.
Она вспыхнула.
Она, кажется, ставила мне это в вину.
— То есть только вы можете помочь, — пояснил я поспешно.
Она думала минуту, немного растерялась:
— Никого? И у вас? Странно. Первый раз слышу. Должен же кто-то помочь…
— У вас, наверное, и мама и папа есть?
— Ну и что? — Она как будто испугалась, что я предложу ей взять старика Неслезкина.
— И мама, значит, и папа. Добрые, да? Ласковые? Не ругаются.
— Да, — сказала она сухо.
Мы шли по коридору, ведя Неслезкина в медпункт, где он пробудет денек, как сказала эта девочка-врач. Я молчал, я прикидывал своим немедицинским умишком, что ему тут, в медпункте, будет действительно лучше, чем тащить его до такси или трясти в автобусе.
— Значит, пройдет? Значит, это пройдет… завтра? — спрашивал я.
Я хотел смягчить ее, уступить ей последнее слово, чтобы она не видела врага во мне, чтобы не так строга была к старику.
— Я не бог, — ответила она.
Мы шли по коридору: я, обхватив его, положив, как веревку, его руку к себе на плечо, она — поддерживая его сбоку и вытирая ему слезы платком. Старик начал стонать, он что-то говорил о Георгии, о задаче…
5— Что-то ты долго пишешь…
— Проясняю твои темные выкладки, — многозначительно ответил Костя.
Минуту я наблюдал, как ложатся на бумагу его быстрые, ровные буквы. Потом повернулся к окну и стал смотреть туда. Я не мог перестроиться так сразу. Я должен был помолчать, подумать, я любил подходить к своей задаче из тишины, из внутреннего покоя… Я смотрел в окно, и вечер там был тихий, темный. Внизу лежал темный асфальт двора, два-три фонаря… Почти под нашим окном, метрах в двадцати, ходил постовой. Он ходил под желтой шляпкой фонаря взад-вперед, как бабочка, залетевшая на огонь. Он что-то насвистывал. Потом снял автомат, положил на землю, набрал камешков, стал швырять их легонько, словно считая, сколько «блинчиков». И, как от темной реки, от темной глади асфальта отпрыгивали легкие камешки. Автомат лежал, навалясь на свою тень, как короткий уродливый обрубок.
«Только бы не бойня», — думал я. И казалось, что уже не я, а кто-то другой, притихший и насторожившийся, смотрит на солдата, бросающего позвякивающие камешки под желтым призрачным светом фонаря.
Зазвонил телефон, я подошел и разом забыл все, потому что Г. Б., сам Г. Б. спросил:
— Ну как?.. Успели закончить?
— Мы бы успели за сегодня, — сказал я. — Но времени нет: нас вот-вот погонят отсюда.
Он подумал.
— Приезжайте ко мне.
— К вам? Домой?
— Да… Заодно попрощаемся.
Я бросил трубку. Я завопил.
— На такси! — кричал я в восторге; волнуясь и припрыгивая, я бросился к Петру Яккличу. — На такси! Денег займем у сослуживца. Как вы, Петр Якклич, кредитоспособны?..
— Уж лучше мы самого сослуживца захватим, — засмеялся Костя.
Это был намек. И я тут же подхватил, веселясь и крича:
— Петр Якклич! Едемте с нами! Едем, Петр, не валяй дурака! Там Елена Ивановна. Прекрасная, между прочим, женщина… Ты ведь как будто знаком с ней, Петр?
— Нет, Володя, я не поеду, — Петр вздохнул.
Он был в мрачном похмелье и будто разом потерял все свое веселое обаяние. Он начал жаловаться, что вот дружил с женщиной, дарил цветы, ходил в кино, но пришел другой, старший по должности, и… судьба, видно!
— Жаль, что ты не поедешь, — ядовито сказал Костя. — Такой бы милый вечер получился: она бы тебе обрадовалась. И Георгий Борисыч особенно.
— Петр Якклич… — начал я с жаром.
— Я не поеду. Я не гений, — продолжал Петр, выписывая цифры.
— Петр Якклич. Да послушайте: подымитесь к Михал Михалычу. Он в медпункте. Посидите час-другой с ним…
До Петра доходило медленно, но, когда дошло, он вдруг вскочил, сорвался со стула.
— Конечно! Ведь уже вечер! К Михаилу надо зайти: надо ему хоть пастилы купить! Иду! Где-то здесь гастроном. Пастилы!.. — кричал он.
6Мы лихо прокатились по вечерней Москве. Розово-желтые краски экономного освещения, яркие двойные фонари, похожие на летящих навстречу огненных ящеров, дома, дома, дома… У Сокольников, резко затормозив, мы чуть не наткнулись на «частника», которого с профессиональной гордостью выругал наш таксист.
— Лихо! — крикнул Костя.
— Что! Вечерок славный провели? — усмехнулся таксист.
Костя, а за ним и я — мы вдруг стали орать песни от странно нахлынувшей радости. Так с песнями мы и прибыли на окраину Москвы, и там, в одной комнатенке, где ютился теперь Г. Б., работали до трех ночи в самом отличном настроении.
Новая жена Г. Б., сорокапятилетняя толстушка, вовсе не красивая, но отменно веселая, тоже не спала ночь и с шуточками жарила всем нам оладьи.
Мы, как два вола, которых присутствие женщины только отвлекает, трудились: я — на персональном «рейне» Г. Б., Костя — на арифмометре, а сам Г. Б. собирал в дорогу вещи.
— …Что же вы Петра не захватили? — подшучивала Елена Ивановна.
Костя стал рассказывать, как я завлекал Петра Якклича, как уговаривал приехать вместе с нами и как тот отказывался. Костя устроил передышку-импровизацию на полчаса. Костя был неистощим, и мы все хохотали.
Елена Ивановна смеялась:
— Эх ты, рохля! Не привез моего рыцаря!
— Теперь, Елена Ивановна, вам их в другом месте искать придется. Там, где муж — сила, поклонники — гниль! Робки очень!
— Ну не скажи, — возразила она, — не скажи. Там у вас мужчины хоть куда! Там такие полковники ходят — закачаешься! Высокие, прямые, как палки! Палки, да и только!
— Па-алковники?
— Ну да! Фамилий не знаю, а видно — мужчины!..
Мы смеялись. Г. Б. смеялся тоже, но смех его был с некой трещинкой — во всяком случае, он смеялся много сдержаннее, чем мы трое. Он ласково смотрел на нас с Костей. Он сидел в распахнутой пижаме, мохнатая белая грудь клубилась из-под майки. Он увязывал книги.
— Вот, Леночка, каких мальчиков бросаю здесь.
— А пусть едут с нами, — отвечала, ни секунды не думая, Елена Ивановна. — У меня будут три кавалера, и все сорокалетние толстухи полопаются от зависти!
И снова треск «рейна» и стрекотня арифмометра, снова мы считали, обдумывали, проставляли в расчетных уголках: «проверил Белов», «проверил Князеградский» — и как-то не уставали от работы, счета, смеха и оладьев. И так всю ночь.
На этой странице вы можете бесплатно читать книгу Прямая линия - Владимир Маканин бесплатно.
Похожие на Прямая линия - Владимир Маканин книги
- Том 3. Воздушный десант - Алексей Кожевников - Советская классическая проза
- Из моих летописей - Василий Казанский - Советская классическая проза
- Девять десятых - Вениамин Каверин - Советская классическая проза
- Завтра была война. Неопалимая Купина. Суд да дело и другие рассказы о войне и победе - Борис Васильев - Советская классическая проза
- Большие пожары - Константин Ваншенкин - Советская классическая проза
- Вариант "Дельта" (Маршрут в прошлое - 3) - Александр Филатов - Советская классическая проза
- День тревоги - Петр Краснов - Советская классическая проза
- Один день Ивана Денисовича - Александр Исаевич Солженицын - Советская классическая проза
- Первые строки - Д. Здвижков - Поэзия / Советская классическая проза
- После бури. Книга вторая - Сегей Павлович Залыгин - Советская классическая проза
