У меня на грязных пальцах десять розовых ногтей.Оттереть их не пытайтесь… Мало вам других затей?Ведь не так я много лазил, экая для вас беда.И совсем я не чумазый: неумытый. Да,.. так да.

И пускай пока на свете я прожил всего пять лет.Попрекать нечестно этим… и количеством котлет.Я всегда успею взрослым сделаться: таким, как вы.Стать им, право, очень просто в этих зарослях травы.

Мама, папа, дяди, тети разлеглись, напудрив нос.Их нисколько не заботит каверзный, как Мир, вопрос.И совсем с них не убудет, не преодолеть запрет.Невдомёк всем этим людям то, что я храню секрет.

У меня на каждом пальце десять песенок живут.Если очень постараться, выбор будет пресловут.Я ношусь быстрее ветра, солнцу подставляя нос.Взрослым я шепчу: – Не верьте, что ещё я не подрос.

У меня на каждом пальце десять солнечных лучей.Знаю я секреты счастья. Знаю я, что мир ничей.Я сыграю серенаду искоркам на шкурке трав.Я промчусь быстрей торнадо, ничего не поломав.

А секрет мой проще репки и рыжей моих кудрей.Он висит на ржавой скрепке… Если хочешь – мне не верь.Только каждым божьим утром он подмигивает вновьсолнышком смешным и мудрым, приподнявшим в небе бровь.

6 мая 2008 года

Безделушка

Я не врун и не обманщик.Не пускаю я туманы.Я – весёлый балаганщик,наполняющий карманыуймой гаек и стекляшеки неясных безделушек.Я в душе бездонный ящик.Я ещё умею слушать.Вы не верьте. Вы ругайте.Обвиняёте в пустобрёхстве.Вы другого настругайте.Вы с собой ищите сходство.Я смеяться буду, с грустью,выдаваемой глазами.Только пальцы тихо хрустнут.Кто я?.. Догадайтесь сами.

Нет – совсем не Буратино.Просто вечный мальчик Миша.Нарисована картина.Балаганчик. Кто-то вышел.Только света луч прорезалчерноту диагонально.Словно ниткой, тонким срезомк небу тянутся желанья.Чувство выпало из сотни,слово выпало из тысяч,словно тень у подворотния его пытаюсь высечь.Вертит рукоять шарманщик.Песня плачет и шаманит…Я не врун. И не обманщик.Шут, танцующий в тумане.

8 мая 2008 года

Щавелевые щи

– I —Моя муза носит очки (незначительный минус) и длинные волосы.А я, признаюсь вам, – сдвинулся.Я почти умираю от её голоса.Она невысокого роста и худощавая.Она лучше всех готовит щи из щавеля.Свою собаку она называет Авелем.И это правильно,что она считает меня сумасшедшим…Привет всем подошедшим. * * *Мою музу зовут Алёна.Она живёт в центральном районенашего города.А я отпустил бороду. Небольшую.Уже лет как пятнадцать.И я рад стараться уколоть при случае в щечку.Я всякий раз ищу щёлочку в её серьёзности.(Есть у меня и другие особенности.Улыбка… и отсутствие собранности).

* * *Иногда мне почти удаётся…Но всегда остаётсяполе для новых попыток.И это совсем не пытка.Кстати и Алёна не жалеет напитка своего поцелуя,хотя не часто балует… и это правильно.Ведь поцелуи – отравлены моей нерешительностью.

Отчасти она простительна. Но…длительность ожидания становится ощутимей.Как ветер.

* * *Алёна без сомнения светит(в университете, и на работе).И её совсем не заботит такая солнечность,как и соло на флейте, к ужину…Она просто простужена.А я как будто контуженный:сперва с рождения, а потом и ею.Я, по правде сказать, шизею.И не от взгляда и вздоха — от шороха.От бровей над очками.И всполохизатмевают и взгляд, и сознание,и так уже мающееся скачками,что прибавляется к моим странностям в вечернем свете.(Спрашивается – куда же больше, А всё туда же).Я припрячу, пожалуй, пряности.Я обожаю щавель, и не переношу петрушку и спаржу…

– II —Я спрятал Алёнины очки, и она идёт и щурится.Ей кажется, что на неё смотрит вся улица.Улица, может, и смотрит. Что мне она.Мне она не видна, хотя зрение было нормальным.Улица ведь нереальна, когда на ней…Ясное дело, что виднеймне кусок за Алёной.Всё остальное – покрыто плёнкой ненужностии… уже известной контуженности вашего покорного брата.

Подтягивайтесь, ребята.

* * *

Я уже не боюсь класть ладони на талию,одновременно болтая(чего не делал до этого).Я осмелел числа третьего(тому назад).И, по правде сказать, я рад.Мне – осталось немного:Показать свои стихи и фотографии,подробнее рассказать биографию.Пойти со временем в ногу.Не пытаться преодолевать это жжение.И… Сделать Алёне предложение.

* * *

Спасибо, Господи, что нету пределамурашкам на моём теле,поломкам в моей разумности,зачаткам моей необузданности,за то, что в сознании идут скачки…

* * *

Алёна отыскала очки.

Я – поправил её чёлку,чем и расширил щёлкусобственной смелости.

Расширил…

Не от этого ли так сводит челюсти.И откуда такая смешинка?

Мимо промчалась машина.

Так странно, что я её заметил.

И почему так светел этот вечер?Это он расправил мне плечи?

– Мишка, мой взрослый ребёнок. Что случилось?– Выходи за меня замуж!..

* * *

Получилось?

* * *

Пёс Авель лежит на кабеле, которыйя тяну к компьютеру.

Сегодня четвертое. Утро.Мне кажется. Мне это часто… Что части реальности сглаживаются время от времени в завихрениях моего воззрения.

В очках у Алёнки отличное зрение,но даже в очках Алёнка меня не гонит.

Неужели?..Неужели я понят…

– III —У неё в рюкзаке моя книжка.А я изучаю стрижку, которой нету.Мой разум сплетается в косу совсем без спросу, как и её волосы в моих руках.

И я затерян в веках. Или в веках. Я их целую. Я в реку вхожу вторую.Ищи, где я – свищи.

– Алёнка…– ?!.– Сготовь нам щи. Будь другом…

Ребята, я не хочу из круга

1 – 9 мая 2008 года

Акварель

с ползущей по стеклу пчелой

…выборка в программировании баз данных коротко называется «квери»

– 1 —

Я не вру, даже когда сочиняю.Парадокс или опыт?…то дверь хлопнет, то пчела влетит в форточку,а кто-то мокнет и счастлив, сидя на корточках под ливнем в скверике,и части нового «квери» складываютсяв новое чувство или поэму на вечную тему.Других ведь нету.А где-то, где-то не здесь отчаливает фрегат,прикинь… или взвесь (каждый и так богат).Но бескрайни просторы моря,пока я мокну, не споря с тем,кто водит моей рукой,пока нарушаю твой покой,пока ползёт по стеклу пчелаиз вчера.

– 2 —

– Ты кто?– Я поэт. А Вы подумали, пьяный или чокнутый.Вы угадали… но умоляю — смолкните минут надесять.Я теряю рифмы.Да нет тут никакой нимфы.Есть состояние.Помокните со мной, обливаясь слезами, которых не видит и тот, кто любит, и тот, кто нет.Вы шутите… кабинет.Конечно, писатель, ноВы же видите – чокнутый…Всего хорошего, и ради Б-га, не мокните без тренировки.Я пошутил.

Да нет. Это не стиль…

– 3 —

Машины ползут с парковки.

Скоро вечер. Пчела улетела.Кузнечик выполз на мокрый асфальт.Чуть слышен надрывный альт.Юрий Башмет по телевизору?..Ему достанет сноровки…

Солнце ползёт карнизами.Солнцу хорошо наверху,а мне — неплохо снизу(чешущему ручкой в макушке).Каждому своё: поэту, кузнечику, девушке(той самой, у которой пчела),

Ах, да… то было вчера.

– 4 —

Странный какой-то тип:весь вечер сидит под дождём.Кого же он ждёт, Зинку или Марьяну?А может быть, просто пьяный?Не похоже. Совсем не рожа. Симпатичный.Да и одет прилично.Может быть,.. поэт?Тривиально.А почему бы и нет?..

Опять эта пчела.Возможно, та, что вчера…Я не люблю вечера.Позвать, что ли, этого типа?

Опять влипну.

– 5 —

Вот и кузнечик упрыгал.Мда… Я всё же не рыба.Надо пойти просохнуть.Солнце зашло и уже холодно.Романтик, блин… И не поможет мне клин. Только усилит.Такому нужна кандидат, как минимум.Интересно, вон та у окна… Линии её профиля внушают,но… Чувство голода возвращает меня к реальности.Не нужно крайностей:влюбляться в профильна фоне заката и отражения.

Стаккато. Потом скольжение. Аплодисменты. Бис!И тот же карниз, за которым садится солнце.Только последние кольца тают в окне.

А она – реальна. Вполне. Всё. Хватит.Простудиться – совсем не катит.

Ушёл.

– 6 —

Марьяна, посмотри в окно.Ты видишь странного типа? Рядом с беседкой.

Он снял квартиру моей соседки?! Когда?Вчера?!. А откуда такие сведения? Сама сказала?Интересно. Не знала, что она укатила в Париж.Ну ладно. Иди, обедай. Что говоришь? Да так – любопытство.Он под дождём сидел. и писал что-то. Необычно. Не так ли? Неистовство? Идеи иссякли.

Да нет, уже не видно. Б-г с ним.Да… Зинка бывает скрытной.

Поговорим.

– 7 —

Я совсем окосел от этих экспериментов.Может, хватит? Ну, лето – конечно, лето, но простудится – раз плюнуть.Я вроде на пять минут присел (дунуть в строчку),a теперь сорочку надо выжимать (со мной).Нет… точно пора домой.Кстати… Где он? Кажется, этот.Я, без сомнений, с приветом:ведь незнакомка – моя соседка,а у меня не крыша – беседка(причём дырявая). Вот как эта – большая с краю.

Соседка. Что-то меняет?

– 8 —

– Здравствуйте– ?!– Вы здесь живёте?А где же Зина?Уехала в лимузине?Вы что, поэт? Или шутник?Поэт, но только без шляпы?А я… кандидат… растяпа…

Захлопнула дверь.

Не смейтесь. Вы уверены, что сумеете?Через балкон? Мама…

Ой, Вы же совсем промокли.

Мне так неудобно, прямо. Вы тоже упрямый? Нет! Сперва переоденьтесь. Куда же я денусь. А вы? Пойдёте с приветом? В сухое!!! Неважно, что лето. О да, я люблю Башмета. И… Раз нас связала случайность (длинная пауза), позвольте попотчевать чаем. (Поклон) Я так волнуюсь… Через балкон.

– 9 —

Я не вру. Даже не сочиняю.Если только самую малость,перенося реальностьакварелью слов в записную книжку.Сорокалетний мальчишка, лазающий по балконам.

Детали моего «квери» да сложатся благосклонно.Мечтатель… Отчасти. Конечно:«квери» лишь взгляд на вечность.

Пчела… До чего упряма.Всё это, пожалуй, не странно, как строки,что вы прочитали.

Взгляд нежно скользит вдоль талии, соскакивает на одеяло.Сердце стучать перестало в давешнем бешеном темпе.В стихах появляется темпера,и в пляске всех «да» и «нет»опять возникает Башмет.

(Я должен купить его диски!)

Далёкое сделалось близким.

– 10 —

Пчела шевелит головкой.

Перед Зиной неловко, хотя я заплатил на год вперёд.

Тише!… Она встаёт.

10—13 мая 2008 года

О Сергее Савельеве

1 2 3 4 5 6 7

На этой странице вы можете бесплатно читать книгу Штрихами по воде наискосок - Михаил Мазель бесплатно.

Похожие на Штрихами по воде наискосок - Михаил Мазель книги

Стихотворения - Семен Надсон - Поэзия
Стихотворения и поэмы - Юрий Кузнецов - Поэзия
Стихи и поэмы - Константин Фофанов - Поэзия
Стихов моих белая стая (сборник) - Анна Ахматова - Поэзия
Тихие Воды. Стихи - Оксана Евгеньевна Ларина - Поэзия
Стихи - Станислав Куняев - Поэзия
Полное собрание стихотворений под ред. Фридмана - Константин Батюшков - Поэзия
«Тревожимые внутренним огнем…»: Избранные стихотворения разных лет - Юрий Терапиано - Поэзия
Искры эмоций - Delora Stanley - Поэзия
Посох в цвету: Собрание стихотворений - Валериан Бородаевский - Поэзия

Оставить комментарий