Форма входа
Читем онлайн Зависть богов, или Последнее танго в Москве - Марина Евгеньевна Мареева
Шрифт:
-
+
Интервал:
-
+
Закладка:
Сделать
на нее и долго смотрел. Соня выдержала этот взгляд, Соня тоже была из настоящего сплава, из отцовского сплава, бронетанковая стальная Соня. Броня крепка. Полигоны, брезент, грохот и лязг… Броня крепка, и танки наши быстры.
— Она тебе обо всем рассказала. — Не вопрос, а спокойное, уверенное утверждение.
Отец отвел глаза. Налил себе водки.
— Первоклассница, — пробормотал он, глядя на толстенную стопку, до краев наполненную сорокаградусной. — Первый раз в первый класс. Дожили. — Он залпом опрокинул стопку. — Французик. Французик из Бордо. Кричали женщины «ура» и в воздух лифчики бросали.
Соню будто насквозь прошило гневное недоумение — отец никогда прежде не позволял себе нарочитой мужицкой грубости.
— Папа, не унижай меня, — сказала Соня. — И себя тоже. Не нужно.
— Тогда давай разводись. — Отец снова закурил, стараясь не встречаться с дочерью взглядом. — Давай, давай. Я надеюсь, он к нам, в Союз переберется?
Теперь он пытался язвить. Зло, желчно насмешничать. Значит, отец тоже бывает слабым. Никогда прежде он не позволял себе быть слабым в присутствии дочери. Слабым, растерянным. Никогда!
— Давай я его трудоустрою. Он кто, журналист? Ладно. Я его приткну в «Сельскую жизнь» на полставки. Только уж ты, будь добра, предупреди его: у нас тут зимы холодные. Санузлы совмещенные. В четверг рыбный день.
— Я в Москву. — Соня поднялась из-за стола. — Я в таком тоне разговаривать не намере…
— А ты подумала о том, что будет с Сережей? С Сашкой?! — взорвался отец, тоже вскочив из-за стола. Он казнил Соню беспощадно, по-мужски. Не дочь — чужая порочная баба, сбрендившая на пятом десятке, снисхождения не будет! — У Сашки выпускной класс! Что с ним будет, когда он узнает? Завалит экзамены, загремит в армию! А если он угодит куда-нибудь под Кабул? Ты подумала об этом?!
— Что ты говоришь? — крикнула Соня. — Еще ничего не случилось, а ты уже и с мужем меня развел, и сына в Афган отправил! Ты еще скажи, что он там, в Афгане…
И Соня осеклась, помертвев от суеверного страха. В следующую секунду она отшатнулась и едва устояла на ногах, схватившись за скатерть и смяв в горсти тонкое полотно.
Отец ударил ее по щеке. Он ударил ее первый раз в жизни.
Поделом. Мы падаем. Падаем.
Соня закрыла лицо руками. Щека горела. У отца тяжелая рука. Броня крепка, что правда, то правда.
— Сядь, — приказал отец. — Сядь. Ты думаешь, у меня этого не было? — Он понизил голос, он выбил из себя это мучительное признание, но это был его последний довод. Последняя попытка образумить дочь, спасти. — Было! Было. Я не святой. Но я же…
Соня отвела руки от лица. На отца больно смотреть. Зачем, зачем он говорит ей об этом? О самом тайном, страшном, грешном, зачем он мучает себя, зачем он мучает ее? Он хочет ее спасти. Мы падаем.
— Было. Но я щадил твою мать. Я был… Я был… трижды осторожен. Потом казнился. Замаливал грех как мог. А ты… А ты…
— Папа, не нужно, милый! — взмолилась Соня.
— А ты никого жалеть не будешь. Я тебя знаю. Ни себя, ни других. Никого.
Соня повернула ключ в замке, открыла дверь — и отпрянула, споткнувшись о высокий порог.
И сын ее, и тоненькая девочка лет шестнадцати, которую Сашка только что обнимал, стоя у двери в темной прихожей, тоже отпрянули друг от друга. Сашка и вовсе ударился башкой о край вешалки.
— Осторожней, — сказала Соня, сбросив туфли. — Здравствуйте, Женя. Вас ведь Женей зовут?
Она говорила нарочито ровно и буднично, давая понять им и тоном, и взглядом: ничего не случилось. Это нормально, естественно. Вам по шестнадцать, целуйтесь себе на здоровье.
— Женя. — Девочка протянула Соне руку, по-мужски решительно, и пожатие будь здоров, а ведь в чем дух держится! Тоненькая, бледненькая, очень самостоятельная девочка.
— Вот и познакомились. А то все по телефону… Возьми пятак, приложи. — Соня вынула из кошелька пятикопеечную монету, протянула сконфуженному Сашке, глядя на него с насмешливой нежностью.
Чего ты глаза прячешь, дурень? Это нормально — влюбиться в шестнадцать лет. Славная девочка, сверстница. Косит под хиппи, джинсы располосованы в мелкую бахрому. В полосы вплетены нитки бисера. Хорошо хоть, кольцо в нос не вдела. Ничего, ничего, славная девочка.
Целуйся с ней на здоровье. Это нормально. Ненормально, когда твоя сорокатрехлетняя мать сползает на пол, скользя спиной по растушеванному полотну афиши. А иностранный подданный — вообще не известно, кто таков, едва знакомы — ее обнимает.
Вот это ненормально. Больше этого не будет. Хватит.
— Соня, это ты? — окликнул ее Сережа из спальни.
— Иди, он уже лег. Он опять… — И Сашка договорил, перейдя на смущенный шепот: — Выпил. Закончил рукопись. Повод.
— Чуть-чуть, — уточнила Женя, вторгаясь в деликатную сферу, нисколько не смутившись и мгновенно закрепив за собой непререкаемое право на обсуждение самых болезненных внутрисемейных тем. — Мы от него наливку спрятали. Успели. Там коньяка было на донышке, он выпил. Рюмки полторы.
Соня смолчала, подумав о том, что хрупкая девочка в джинсовой бахроме приберет к рукам, дай ей волю, и увальня Сашку, и этот дом, и всех его домочадцев.
Сониному отцу она понравится. Девочка отлита из прочного сплава. Бронетанковая девочка. Соне до нее далеко. Соня и сама сейчас далеко.
Она вошла в комнату. Сережа лежал поверх покрывала, откинувшись на подушку и прикрыв глаза.
— Посиди со мной, — попросил он, не открывая глаз. — У меня голова болит.
Соня присела на краешек постели. Вот ее муж Бледное лицо, спутанные светлые волосы, высокие залысины, переносица перечеркнута тонкой красноватой вмятиной от дужки очков.
— Сашка взрослый совсем, — сонно пробормотал муж. — Большой… Женю привел… Разотри мне виски, ты умеешь.
Соня послушно приблизила пальцы к мужниным вискам, совсем седым. Но Сережа светло-русый, седина почти незаметна.
— Взрослый. Вырос сын. — И Сережа спросил после паузы: — Почему ты так долго не рожала, а? Шесть лет. Почему?
Сонины пальцы замерли на его висках. Он что, догадывается о чем-то? Знает?! Нет. Нет.
— Сережа, мы жили вместе с родителями. — Надо говорить первое, что придет в голову, не задумываясь. — Денег не было… И потом…
— Просто ты меня никогда не любила, — перебил муж. — Не любила. Не хотела рожать. Думала еще встретить кого-то. Того, кто…
— Ну хватит тебе.
— Тогда проще было бы расстаться.
— Сережа, ты выпил, ты устал. Я тоже устала, я очень устала, давай мы не будем…
В коридоре зазвонил телефон.
— Подойди, — попросил Сережа. — Я и правда устал. Если меня — я сплю.
Соня не шелохнулась. Она сидела, опустив на колени руки ладонями вниз, сидела
На этой странице вы можете бесплатно читать книгу Зависть богов, или Последнее танго в Москве - Марина Евгеньевна Мареева бесплатно.
Похожие на Зависть богов, или Последнее танго в Москве - Марина Евгеньевна Мареева книги
- Три вдовы - Шолом-Алейхем - Проза
- Дверь - Магда Сабо - Проза
- Москва слезам не верит (сборник) - Валентин Черных - Проза
- Назло богам, на радость маме - Виктор Гвор - Проза
- Вдова - Тонино Гуэрра - Проза
- Старая-престарая история - Роман Гари - Проза
- Тень иллюзиониста - Рубен Абелья - Проза
- Никто мне ничего не обещал - Сергей Минутин - Проза
- Остров динозавров - Эдвард Паккард - Проза
- Долина Молчаливых Призраков - Джеймс Кервуд - Проза
