Форма входа
Прочитать бесплатно книгу 📚 Банк - Дэвид Блидин 👍Полную версию
- Дата:27.11.2024
- Категория: Проза / Проза
- Название: Банк
- Автор: Дэвид Блидин
- Просмотров:0
- Комментариев:0
Уважаемые читатели!
На сайте можно читать бесплатно Банк - Дэвид Блидин. Жанр: Проза. Так же Вы можете читать полную версию (весь текст) онлайн книги без регистрации и SMS на сайте knigi-online.club (книги онлайн клаб) или прочесть краткое содержание, описание, предисловие (аннотацию) от автора и ознакомиться с отзывами (комментариями) о произведении.
0/0
Описание онлайн-книги Банк - Дэвид Блидин:
Банк — лучшее место, чтобы сделать карьеру!Так считают вчерашние студенты, толпами рвущиеся в финансовую империю.Они одеты с иголочки и намерены свернуть горы.И вот наконец вожделенные двери банка распахиваются перед ними…И начинается такое…Попить кофе? Нет времени.Поправить галстук? Нет времени.Пардон, в сортир сходить — тоже нет времени!А между тем блатные сынки и сексапильные любовницы начальников получают гораздо больше и не делают при этом ровно ничего!Ну и что теперь? Послать все к черту и рвать когти, пока целы?Можно. А можно подключить чувство юмора и освоить систему ответных ударов.Именно так поступает неугомонная компания аналитиков, изобретающих все более экстравагантные способы, чтобы насолить начальству…
Читем онлайн Банк - Дэвид Блидин
Шрифт:
-
+
Интервал:
-
+
Закладка:
Сделать
Моей семье
#REF![1]
Помните известный статистический пример — если усадить за пишущие машинки бесконечное множество обезьян, через пару дней они непременно, пусть и с опечатками, сваяют какой-нибудь литературный шедевр, созданный их вовремя эволюционировавшими братьями? Представьте мохнатые коричневые головы, мотающиеся вверх-вниз; некоторые, самые пафосные приматы сидят в очках в тонкой оправе, с заложенным за ухо тупым карандашом, и проворно стучат пальцами по клавишам, воодушевленные ощущением собственной полезности, целеустремленно доказывая чью-то риторическую блажь…
Это своего рода аллегория Уолл-стрит. Не то чтобы нас бесконечное множество — всего лишь пара тысяч узников железобетонных небоскребов, и руки не такие мохнатые. С другой стороны, мои уши оттопырены, я довольно волосат (как и вся родня по линии отца) и имею дурную привычку жевать нижнюю губу, поэтому вполне отвечаю упомянутой аналогии.
В два часа утра в понедельник, сидя на шатком крутящемся стуле из «ИКЕА», я печатаю не новую версию «Великого американского романа», приветствуя таким замечательным образом очередную рабочую неделю без выходных; будучи аналитиком отдела слияний и приобретений, я делаю электронную таблицу, подсчитывая, что произойдет, если огромный транспортный конгломерат Среднего Запада купит семьдесят три брошенных силосных зернохранилища на побережье Калифорнии. В электронной таблице двести двадцать шесть листов. Версия шестьдесят третья «б». Настоящее чудовище. Четыре месяца — урывками — ушло на то, чтобы ее создать и свести воедино. В этом безумии есть нечто по-своему прекрасное, словно в помешанном бомже, которого мы порой принимаем за пророка. Включены ссылки на все на свете: что случится, если торнадо опустошат Миссури, если силос купят конкуренты, если в результате атаки террористов силосные зернохранилища разнесет на кусочки с выбросом сернистых газов и опаленных перьев голубей, зажарившихся прямо на стропилах. А что, еще как возможно: Аль-Каеда не дремлет, замышляя заговоры и накручивая бороды на кулаки — «Доберемся до их силоса, и победа наша!» — и шахиды заходятся зловещим гортанным смехом.
Я почти закончил. Осталось понять, почему баланс на этом балансовом листе не желает сходиться, наверняка дело в ставке налога…
Монитор гаснет.
О Господи!
О черт!
Сердце заколотилось. Я почти комически захрипел. Жаркая волна подступила к горлу, поднимаясь вверх через трахею или пищевод — не знаю точно, через какую из трубок, и разлилась по телу, так что защемило пальцы рук и ног. Интересно, это так выглядит инфаркт в нежном возрасте двадцати трех лет? Куда подевались молодая неутомимость и привычное ощущение расцвета сил? Вся работа — коту под хвост. Последний раз я сохранялся в восемь вечера — шесть часов назад.
Я закричал, желая издать сотрясающий стены рык варвара, рев, распахивающий окна, в крайнем случае вопль, который заставит Стара — одного из наших аналитиков, вон сидит рядом — оторваться от своего монитора, но исторгшийся из меня звук скорее напоминал жалкий писк хорька, ненароком получившего пинок и считающего ступеньки лестницы в подвал.
Зазвонил телефон. Номер скрыт. Сердце снова бешено заколотилось (вот тебе и молодое здоровье). Это может звонить Сикофант[2], заместитель президента Банка и мой начальник, который в беспокойных метаниях по опустевшему двуспальному ложу (он недавно развелся) изобрел, должно быть, принципиально новый подход к слияниям и приобретениям.
— Почему ты мне не позвонил?
Несказанное облегчение. Не Сикофант.
— Слушай, сейчас ужасно не подходящий момент для разговора…
— А когда наступит подходящий? За последние три недели у тебя не нашлось для меня времени!
— Из всех неподходящих моментов сейчас, пожалуй, самый худший.
На другом конце линии воцарилось молчание. Я испытал странно знакомое неприятное ощущение, уже посещавшее меня во время ленча, в обед и за несколько секунд перед тем, как обвал работы смял и смел все другие чувства.
— Уже за полночь. Ты окончательно пропустил мой день рождения.
Ну конечно, сегодня день ее рождения.
— Послушай, я…
— Это был мой чертов день рождения!
Что я мог ответить? Я обязан был позвонить. Без сомнения, следовало позвонить. Однако в душе невольно поднялась обида на несправедливость: в два часа воскресной ночи (практически в понедельник) я торчу на работе, а не шляюсь по улицам, высасывая одну банку пива за другой и тиская за сиськи лучшую подругу звонящей, кое-как набирая одним пальцем эсэмэску с пьяно-невнятными поздравлениями.
— Какой же ты козел!
— Подожди, это не то, что ты…
Бесцеремонно перебив, Подруга высокомерно бросила:
— Ты понимаешь, что это конец всему?
— Конец чему?
— Нашему роману. Нет, вычеркни. Нашему антироману.
— Но мы же договорились!
Я интерпретировал нашу договоренность следующим образом: она — яростно оберегающая собственную независимость студентка последнего курса, по окончании которого ей светит степень магистра истории искусств и должность куратора музея или владелицы собственной галереи, — однажды призналась, что не прочь обзавестись бойфрендом, но без хлопот, традиционно связанных с романами. Я — чудовищно одинокий банковский клерк, которому необходимо сосредоточиться на сколачивании состояния — raison d'etre[3] моего временного рабства, — бываю рад даже случайному онанизму (трудно оставаться Дон Жуаном, когда пашешь без выходных по сто часов в неделю). Словом, наш роман представлял собой лишь удобный выход для тех, кому за двадцать.
— Кончился договор. У меня уже рука устала.
— Слушай, это удар ниже пояса.
— Сам слушай! Это правда!
— На следующей неделе мы вместе пообедаем. Сходим в итальянский ресторан в Ист-Виллидж[4].
Я уже чувствовал себя морально побежденным. Боевая Подруга устало усмехнулась:
— Ты действительно ничего не понял?
— Нет, не понял.
Голос смягчился; в нем совсем не осталось праведного гнева:
— Не знаю, как это получилось. Чепуха какая-то, но так или иначе я сделала глупость и влюбилась в тебя. Нельзя смешивать искренние чувства с бесстрастно-деловыми отношениями, как у нас с тобой, но так получилось: я правда тебя люблю. Знаю, с моей стороны эгоистично ожидать, что ты бросишь банк и станешь фермером-овощеводом или басистом в рок-группе, я этого и не прошу, но, Господи, неужели трудно позвонить мне в день рождения? Я что, требую безумных жертв, когда хочу, чтобы ты поднял трубку и поговорил со мной полных две минуты?
Молчание заструилось из телефонной трубки, наполняя комнату. Подруга великодушно позволяла мне вернуть все в прежнюю колею, произнеся волшебные слова: «Я правда очень виноват и сожалею о случившемся. Я тоже тебя люблю. Больше это не повторится. Обещаю исправиться». И наконец, ход конем, который позволит отвоевать все позиции: «Почему бы нам не съездить куда-нибудь? Давай в следующие выходные махнем на Кейп»[5].
Но я физически не мог этого произнести, и вот почему:
От: Сикофанта@aol.com
Кому: Мн[email protected]
Надеюсь, ты еще на работе. Я обдумывал схему автоперевозок, в частности корреляцию оптимизации доходов, и считаю, что нам нужно сделать инверсию. Напоминаю, Клиент придет в восемь утра, поэтому готовый вариант хочу видеть самое позднее в шесть. В экстренном случае пиши мне на «Блэкберри». Не вздумай звонить — сынулю моего разбудишь.
— Вот мать твою!
Простите, вырвалось. А трубку я по-прежнему прижимал к уху.
— Что? Да как у тебя язык…
— Подожди. Я получил мейл. Вице-президент хочет кардинально изменить модель сделки. Ругательство не имеет отношения к твоим словам.
Я торопился разрядить ситуацию, боясь, что Подруга бросит трубку.
— Алло?
Тишина. Однако нет и коротких гудков, так что, возможно, Подруга все еще на другом конце линии.
— Ты меня слушаешь?
Неловкое молчание, затем едва различимое:
— Да.
Я опустил голову на руки и потер лоб — бесполезный показушный жест.
— Слушай, я просто ужасно устал.
Секунду я надеялся что-нибудь к этому добавить, разразиться потоком слов, достойных шекспировского сонета, возвышенными любовными метафорами, которые не покажутся натянутыми, но ничего не вышло: голова болела, организм самоуничтожался в безрассудной попытке бодрствовать бесконечно, и я понятия не имел, что представляет собой чертова корреляция оптимизации доходов. Поэтому лишь повторил:
— Я просто ужасно устал. Извини, знаю, нужно сказать что-то еще, но у меня болит голова и мысли путаются, а тут еще приходится менять всю модель.
На этой странице вы можете бесплатно читать книгу Банк - Дэвид Блидин бесплатно.
Похожие на Банк - Дэвид Блидин книги
- Три вдовы - Шолом-Алейхем - Проза
- Сочинения - Стефан Цвейг - Проза
- Три часа между самолетами - Френсис Фицджеральд - Проза
- Всего понемножку (сборник) - О. Генри - Проза
- Элизабет и её немецкий сад - Элизабет фон Арним - Разное / Проза
- Беатриче Ченчи - Франческо Доменико Гверрацци - Проза
- Если полететь высоко-высоко… - Мария Романушко - Проза
- Мистические сюрпризы жизни и смерти (рассказы) - Дэвид Кеслер - Проза
- Вещи - Дэвид Лоуренс - Проза
- Дорога обратно - Вильям Александров - Проза
