Смотрю на себя и понимаю, что я, уже полностью состою из кристального льда. Хочу сделать шаг, но тело перестало слушаться. Лишь голова все еще двигается. Но если так пойдет и дальше, то скоро я вся превращусь в неподвижное изваяние. И самое парадоксальное, что никаких эмоций по этому поводу не испытываю. Нет страха, а есть только абсолютное безразличие. Я просто компьютер, который обрабатывает информацию, систематизирует ее и раскладывает в папках по дате. Передо мной проходят события моей не долгой жизни.
В сознании всплывают моменты прошлого. Вот мне пять лет, я сижу с мамой на кухне, отца как обычно нет. Она целует меня в макушку и просит скушать ненавистную мне рисовою кашу. Я хмурюсь, но все равно ем. Мама нежно проводит по моей щеке и говорит: «Какая же ты у меня сильная и красивая, даже страшно, вдруг тебе попадется не тот мужчина, который сломает тебя, испортит всю твою жизнь, а ты, так его будешь к нему привязана, что не сможешь уйти.» Я никогда не помнила этот момент, а сейчас он почему-то всплыл. Как странно, я всегда бережно хранила все воспоминания о маме, помню, даже, как мы ездили в горы, когда мне было всего три годика, но этот момент, нет. Что в нем такого важного? Почему сейчас я его помню отчетливо, а до этого ни разу не вспоминала? Ведь в нём, мамочка, такая родная и домашняя вкладывает в свои действия и слова столько любви. А я, даже не могу ничего почувствовать сейчас. Это должно вызывать слезы, но внутри пустота. Вдруг хлопает входная дверь и на пороге кухни возникает отец. «Она опять не спит, ты ее балуешь. Сколько раз я тебе говорил, что к моему приходу ее духа не должно быть в помещении, куда я захожу.» Он говорит это с таким отвращением, как будто он мне не родной. Почему? Но ответ не заставляет себя ждать. «Я не хотел этого ребенка, не от тебя, я был вынужден жениться на тебе, ты как змея, обвила меня своими кольцами и не отпускаешь, не даешь мне вздохнуть, еще и эта маленькая пиявка. Ненавижу вас!» Он поднимает руку и бьет маму по лицу. Я сжимаюсь в комочек на кухонном уголке и стараюсь не отсвечивать, чтобы тоже не получить подзатыльник от отца. Почему я ни разу не вспоминала, что он бил меня и маму? В моей памяти осталось только то, что он всегда был холоден с нами, но я не помнила насилия. А сейчас, всплывают все новые картины, как он поднимает руку на меня и маму. Но вот, в моём сознании появляется еще один момент. Мне девять лет, мы отдыхаем на море. Моя мамочка, такая нежная и красивая, с точеной фигуркой лежит на пляже, я бегаю вокруг и собираю ракушки, отца нет. Вдруг к маме подходит невероятно красивый мужчина с зелеными глазами. Он смотрит на нее, как на божество, и произносит одними губами: «Настя, это ты?» Мама дергается так, как будто увидела призрак. «Костя?» Её взгляд мечется из стороны в сторону, она ищет взглядом отца, который, как обычно где-то выпивает, и не найдя его в поле зрения, расслабляется. «Что ты тут делаешь?» Холодным тоном произносит мама. «Я просила тебя не появляться больше в моей жизни. Это была ошибка. Я люблю Тимофея.» Глаза мужчины наполнены такой печалью и горечью. Я смотрю на него, и не чувствую к нему враждебности, наоборот, меня тянет к нему. Обычно, всех мужчин, кроме дедушки, которые подходили к маме, встречала в штыки. Даже отца. Мамочка была моя. Но, вот этот, не вызвал у меня раздражения. У меня возникает странное чувство притяжения и в голове проносятся мысли, хорошо бы моим отцом был такой как он. «Я просто отдыхаю тут. Увидел тебя, и не смог не подойти.» Отвечает странный мужчина. «Уходи, сейчас вернется мой муж.» Зло бросает мама. Но он не слышит, его взгляд задерживается на мне. «Это твоя дочь?» Спрашивает он. «Да, это наша с Тимофеем дочь, Алёна.» Поспешно говорит мама. Мужчина смотрит на меня долгим взглядом и улыбается. «Хочешь мороженного, Алёночка?» Спрашивает он так нежно. Я улыбаюсь и отвечаю согласием. «Настя, ты не против если я угощу твою дочку мороженным?» Я смотрю умоляющими глазами на маму, ведь мне так хочется холодного лакомства. И она, нехотя соглашается. Мы идем к передвижному ларьку, и мужчина протягивает мне руку, а я доверчиво вкладываю свою ладошку в его. «Малышка, что ты хочешь?» Спрашивает он ласково. Я тыкаю пальчиком в любимое мороженное, и он его покупает. Мы возвращаемся, я радостно уплетаю вкуснейшую «Лакомку», но на подходе, вижу, как отец, схватив мать за руку, тянет ее с пляжа. Мама морщится от боли, но не сопротивляется, а послушно идет за ним. Он бранит её, даже не задумывается о том, что вокруг люди, и не замечает, что меня нет рядом. А этот мужчина, Костя, вдруг бросается вперед и бьет отца по лицу. Завязывается драка. Мама кричит и просит отпустить отца, а я, в душе ликую, наконец-то, кто-то дал по заслугам моему папаше. Вокруг толпится народ, вызывают полицию. Мужчин растаскивают. Костя кричит, что, если отец ещё хоть раз ударит маму или меня, он все-равно узнает, найдет его и убьет. Говорит, чтобы отец ходил и оглядывался. Его скручивает полиция и уводит. Внутри меня разрастается чувство потери. Ведь этот неизвестный мужчина, за те жалкие минуты своего присутствия в моей жизни, подарил мне такое тепло, которое я никогда не видела от отца. А мы, втроем, идем в наш номер. Там разгорается жуткий скандал, отец плюётся ядом, но не подходит к маме и ко мне, не пытается ударить. С того случая на пляже он только на нас орет, но ни разу не прикасается. В голове снова мелькают воспоминания. Я вижу нашу кухню, мне двенадцать лет, отец, говорит с кем-то по телефону. «Да пошел ты, я согласился на этот ритуал только ради денег. И что, эта убогая привязана ко мне, но не слушается. Этот ублюдок скорее всего не от меня. Она даже не похожа на меня.» Из трубки слышен чей-то рык. Отец меняется в лице и начинает лебезить и извиняться. Но тут, он видит меня в дверях и резко замолкает. «Форс-мажор.» Орет он в трубку и отключается. Затем, с искаженным от гнева лицом надвигается на меня и бьет наотмашь. Я отлетаю,
