Шрифт:
Интервал:
Закладка:
НЕ ВСЕ ТО ЗОЛОТО, ЧТО ХОЗРАСЧЕТ
Рынок требует любовные стихозы.Стихи о революции? На кой они черт!Их смотрит какой-то испанец «Хо́зе» —Дон Хоз-Расчет.Мал почет, и бюджет наш тесен.Да еще в довершенье — промежду нас —нет ни одной хорошенькой поэтессы,чтоб привлекала начальственный глаз.Поэта теснят опереточные дивы,теснит киношный размалеванный лист.— Мы, мол, массой, мы коллективом.А вы кто? Кустарь-индивидуалист!Город требует зрелищ и мяса.Что вы там творите в муках родо́в?Вы непонятны широким массами их представителям из первых рядов.Люди заработали — дайте, чтоб потратили.Народ на нас напирает густ.Бросьте ваши штучки, товарищи изобретателикаких-то новых, грядущих искусств.—Щеголяет Толстой, в истории ряженый,лезет, напирает со своей императрицей.— Тьфу на вас! Вот я так тиражный.Любое издание тысяч тридцать.—Певице, балерине хлоп да хлоп.Чуть ли не над ЦИКом ножкой машет.— Дескать, уберите левое барахло,разные ваши левые марши.—Большое-де искусство во все артериивлазит, любые классы покоря.Довольно! В совмещанском партереЛеф не раскидает свои якоря.Время! — Судья единственный ты мне.Пусть «сегодня» подымает непризнающий войЯ заявляю ему от именитвоего и моего:— Я чту искусство, наполняющее кассы.Но стих, раструбливающий октябрьский гул,но стих, бьющий оружием класса,—мы не продадим ни за какую деньгу.
РИФМОВАННЫЕ ЛОЗУНГИ
Возможен ли социализм в безграмотной стране?— Нет!Построим ли мы республику труда?— Да.Чтоб стройка не зря была начата́,чтоб не обрушились коммуны леса —надо, чтоб каждый в Союзе читал,надо, чтоб каждый в Союзе писал.На сделанное не смотри довольно, умиленно:каждый девятый темен и сер.15, 15 миллионовбезграмотных в РСФСР.Это не полный счетеще:льются ежегодно со всех концовсотни тысяч безграмотных юнцов.Но как за грамотность ни борись и ни ратуй,мало кто этому ратованию рад.Сунься с ликвидацией неграмотности к бюрократу!Бюрократподымет глаза от бумажных копанийи скажет внятно: — Катись колбасой!Теперь на очереди другие кампании:растрата, хулиганщина с беспризорностью босой.Грамота сама не может даться.Каждый грамотный, ты —ты должен взяться за дело ликвидациибезграмотности и темноты.Готов ли ты для этого труда?— Да!Будут ли безграмотные в нашей стране?— Нет!
МАЛЕНЬКАЯ ЦЕНА С ПУШИСТЫМ ХВОСТОМ
Сидит милка на крыльце,тихо ждет сниженья ценда в грустях в окно коси́тсяна узор рублевых ситцев.А у кооперативаканцелярия — на диво.У него какой-то центрсоставляет списки цен.Крысы канцелярскиеперышками ляскают,и, зубами клацая,пишет калькуляция.Вперили очков тарелкив сонмы цифр, больших и мелких.Расставляют цифры в ряд,строки цифрами пещрят.Две копейки нам, а иммы нулечек округлим.Вольной мысли нет уздечки!Мало ль что — пожары, ливень…На усушки и утечкинабавляем восемь гривен.Дети рады, папа рад —окупился аппарат.Чтоб в подробность не вдаваться,до рубля накинем двадцать.Но — не дорожимся так;с суммы скинули пятак.Так как мы и множить можем,сумму вчетверо помножим.Дальше — дело ясненькое:набавляем красненькую.Потрудившись год, как вол,объявил, умен и зорок:рубль и сорок — итогополучается два сорок.— Где ж два сорок? — спросишь вра́ля.Ткнет рукою в дробь: смотри!— Пиво брали? — Нет, не брали.— Ах, не брали?! Значит — три.—Цены ситцев, цены нитокв центрах плавают, как рыбы.Черт их знает, что в убыток!Черт их знает, что им в прибыль!А результат один: ценакопеечного ростикаиз центров прибывает к намс большим пушистым хвостиком.А в деревне на крыльцемилка ждет сниженья цен.
Забрать бы калькуляциида дальше прогуляться им!
ГЕВЛОК ВИЛЬСОН
- Полное собрание сочинений в тринадцати томах. Том первый. Стихотворения (1912-1917) - Владимир Маяковский - Поэзия
- Том 6. Стихотворения, поэмы 1924-1925 - Владимир Маяковский - Поэзия
- Том 2. Стихотворения и пьесы 1917-1921 - Владимир Маяковский - Поэзия
- "Окна" Роста 1919-1922 - Владимир Маяковский - Поэзия
- Агитлубки (1923) - Владимир Маяковский - Поэзия
- Маяковский начинается - Николай Асеев - Поэзия
- Стихи и поэмы - Константин Фофанов - Поэзия
- Владимир Ильич Ленин - Владимир Маяковский - Поэзия
- Поэмы и стихотворения - Уильям Шекспир - Поэзия
- Стихи - Владимир Маяковский - Поэзия